Poemas de uma viagem na linha gaivota

IV.

Há um tempo que se aproxima

Do seu espectável término,

Mas tal não impede uma afluência

Desenfreada e constante de gentes

Com o aroma de outras paragens

E com os sobejos de mais um dia de vivência;

Há todo um contar de rápidas horas

Que não consentem a sua captura

E um cunho sentido apodera-se

Dos corações que nessa realidade

Pacatamente se confinam –

A ligação esmorece.

Será das novas gentes?

Será esse o motivo dos frágeis

Sorrisos agora escassearem?

São tantos os mundos a conhecer,

Mas tão poucos aqueles que

Verdadeiramente se abrem

Ao temivelmente amplo exterior:

Incessantes batalhas interiores,

Histórias com definido moral,

Lições de vida vivida com o sabor do mar –

Que títulos mais a eles se poderão adequar?

Mas é chegado o momento em que abandono

O papel de passageiro que desempenhei,

Assumindo-me como viajante no partir,

E, antes de tal acontecer, em silêncio,

Minha família estranha e obscura,

Concedo-vos o conforto das palavras:

Por mais intenso que seja o cansaço,

A desilusão ou a gasta nostalgia,

São somente as premissas de um dia

De Novembro que agora se concluem.

Afinal, de uma forma mais árdua ou aprazível,

Todos vós sobrevivestes a um novo obstáculo

E conservaram a vossa própria substância.

E, no final, isso é o tudo que comporta

A mais célebre importância.

Poemas de uma viagem da linha gaivota

III.

Corre, toupeira mecânica,

Como se esse caminho

Se prolongasse pelo infinito!

Em derradeira hipótese

Imortalizamos este instante iluminado,

Onde vários olhos indagadores

Se fixam em tudo quanto vêm,

Onde os calados suspiros

São tão compreendidos e aceites,

Onde nada ameaça quebrar a ligação,

Por mais insistente que seja

A técnica do pedinte.

E, a cada passada empreendida,

A entrada de uma nova estação:

Viajantes que vão e vêm

Em tão natural movimento,

Tal como o é na vida –

Curioso é constatar

Como o rosto da nossa existência

Se depara com o rosto

Da existência de alguém.

Que força ordena à carruagem

Para parar e abrir suas portas

Onde, para além delas, está

Um jovial sorriso de princesa?

Que soberbo fenómeno aleatório!

Será somente um acaso?

Tudo possui a sua Razão

Não fundamentada

E a sua Ordem desordenada

Criada por outros tantos,

A começar por nós mesmos;

Rectilínea e completa

Apenas é a linha metálica

Que define este percurso.  

 

Poemas de uma viagem na linha gaivota

II.

Preenchida está a carruagem,

Sem lugar para a extensão sobreviver,

Num misto intenso e berrante

De cores espalhadas e misturadas

Em tela nova –

A viagem continua

Pelos meandros da escuridão

E das luzes estranhas

Que enfeitam cada paragem.

Os passageiros de todos os momentos,

Aninhados a nem sei bem o quê,

Pesando um silêncio que se impõe

Por entre tímidos murmúrios,

Parecem finalmente unir-se

Num ambiente próspero a confissões,

Como uma família distante –

Ainda que estranha e obscura –

Que partilha um reencontro.

Fantásticas são as obras

Operadas pelos espaços restritos!

Então, todo um chorrilho de emoções

Flúi pelos corredores apertados

E em rostos com expressões

Tão diferentes e únicas:

Uns, sorriem na inocência,

Outros, por vergonha,

Impelem como podem

O derramar de lágrimas

Ansiosas por eclodir

E outros ainda se mantêm

Em sua natural condição

De simplesmente estar,

Serenos em si, mas com uma

Fadiga expressa no olhar. 

Poemas de uma viagem na linha gaivota

I.

É um fim de tarde frio,

Este que agora se apresenta

Perante mais um dia de Novembro.

Concentrado em pensamentos

E melodias que se afinam só para mim,

Desço a curta escadaria

Que dá acesso à entrada

Para os túneis do progresso.

Progresso?

Mas que suposto progresso é este

Que se diz construtor do futuro,

Mas que em tantas ocasiões

Se encontra embargado?

Talvez ele se reflicta

Em cada um dos olhares

Desta civilização dispersa,

Embora ordenada ao longo

Dos imensos bancos corridos,

Como se de pombos contemplativos

Repousando numa saliência

Da fachada de um prédio se tratassem –

Cada um com seus pensamentos,

Imergidos no esforçado calor

De cachecóis e golas altas,

Escutando suas melodias monocórdicas. 

Alegria? Tristeza?

Algum sentimento,

Por mais efémero que seja?

Mas refrega o teu descontentamento,

Pena minha (ou será entusiasmo?),

Pois a locomotiva subterrânea,

Galopando como orgulhoso garanhão,

Já se aproxima do adro

Desta apinhada estação.

Coisas simples

É sublime o sabor que das coisas mais simples (ainda que em tantas ocasiões sejam renegadas) pode advir. Certo dia ou, sendo mais preciso, numa fresca manhã de Dezembro, eu era apenas mais um dos muitos indivíduos que esperavam (e desesperavam) numa longa fila de atendimento de um determinado estabelecimento comercial de Lisboa. Os minutos passavam e os números das senhas de atendimento, esses, esgotavam-se ao ritmo de um conta-gotas ocioso. Para ser franco, a minha urgência em ser celeremente atendido não era abundante, mas facilmente se compreendem os desígnios da impaciência em gentes de genes tão fogosos e genuinamente latinos, dos quais este belo povo lusitano é um óptimo exemplo. E foi rodeado destas circunstâncias que floriu a beleza de um gesto tão simples e sincero. Estando de pé, em espera e relativamente perto de minha pessoa, um simpático senhor aproximou-se (o seu esforço não foi grande, repito: estávamos perto um do outro) e perguntou-me qual era o número da minha senha. Concedendo-lhe eu, educadamente, uma resposta, amigavelmente me ofertou uma outra senha, com um número consideravelmente mais baixo do que o meu. Será escusado referir a gratidão que senti ao ser alvo de tal generosidade. Assim, enquanto aguardava a minha nova vez, decidi que aquela energia autêntica, casta e única não deveria permanecer estagnada em mim; eu tinha de a partilhar! A seu tempo, lá se concretizou o meu desejo. Estando já de saída, ostentando os vistosos sacos daquele estabelecimento, aproximei-me de um outro senhor (junto à porta de saída) e perguntei se os seus afazeres naquela loja seriam iguais aos meus, já que as senhas dividiam-se por categorias, consoante o tipo de produto a adquirir pelo consumidor. Confirmando tal suspeita, concedi ao bom homem a minha primeira senha. Tal como os meus, instantes antes, os seus olhos brilharam de gratidão; tanto, ao ponto de me desejar umas “boas e felizes festas” num tom de voz sincero. E, assim, aquele estranho e mágico ciclo foi deixado intacto, pelo menos durante a minha participação nele – iniciado por mãos incógnitas (quem me concedeu a senha tinha já, por sua vez, recebido uma outra), terminou, provavelmente, num outro alguém desconhecido. Mais importante que tudo isso foi a corrente energética que, em época natalícia e pelo mais singelo dos motivos, existiu e se instalou naquele espaço. É claro que as questões morais e de justiça equitativa também aqui se levantam: porquê conceder uma simples senha a este indivíduo e não a um outro? Quem somos nós para escolher quem deverá ser brindado com tal oferenda? Ambas são verdadeiras e correctas em seus intentos. Não somos nenhuns Deuses do Olimpo, nem regulamentamos as aleatoriedades dos acontecimentos ou a premeditação dos mesmos; somos Humanos, seres que acreditam que, por vezes, numa acção inocente, poderão realizar uma diferença significativa, seja pelo aparecimento de um sorriso ou no limpar de uma lágrima. E quem nega que, nesses momentos, uma Força superior e sábia nos domina e nos faz veículos de seus motivos luminosos? Afinal, a semente do Amor reside no interior de cada Homem, e é de sua exclusiva opção e responsabilidade plantá-la nas bermas do quotidiano Caminho.